An zwei Orten gleichzeitig

Es passierte so, wie es immer passiert. Am Dienstag sagte ihre Großmutter: „Samstag um drei, wir machen den Apfelkuchen, ich habe die Äpfel schon gekauft“, und Nora sagte Ja, weil sie die Küche liebt, die nach Butter riecht, und weil ihre Großmutter die Äpfel gekauft hatte. Am Donnerstag sagte ihre beste Freundin: „Samstag um drei, bei mir, ich muss reden, es geht um ihn“, und Nora sagte Ja, weil die Stimme ihrer Freundin dieses Ding machte, das sie macht, bevor sie weint.

Am Freitagabend lagen beide Jas auf ihrer Brust. Sie lag im Dunkeln und zählte sie laut auf, so wie sie das macht. Oma. Beste Freundin. Beide um drei. Beide echt.

Die einfache Fassung ist eine Nachricht an eine von beiden. „Tut mir so leid, mir ist was dazwischengekommen.“ Es war ja auch etwas dazwischengekommen: ihr eigener Mund, am Dienstag und am Donnerstag. Ihre Großmutter würde „Natürlich, mein Schatz“ sagen und allein backen. Ihre Freundin würde „Kein Problem“ sagen und das Gegenteil meinen.

Am Samstag um zehn tat Nora das, was sie am meisten hasst: zwei Anrufe statt zwei Nachrichten. Zu ihrer Großmutter sagte sie: „Ich habe jemand anderem dieselbe Stunde versprochen, und das war mein Fehler. Können wir um fünf anfangen? Ich spüle.“ Zu ihrer Freundin sagte sie: „Ich gehöre dir bis Viertel vor fünf, dann muss ich los. Reicht das, oder soll ich morgen kommen und den ganzen Nachmittag bleiben?“

Ihre Großmutter sagte, fünf sei sowieso besser, die Äpfel müssten ruhen. Ihre Freundin sagte, Viertel vor fünf sei in Ordnung, und redete dann bis halb sechs, und Nora blieb und kam zu spät zum Kuchen, mit Mehl aus der ersten Küche an sich, weil sie bei ihrer Freundin am Ende auch gebacken hatten.

Niemand war sauer. Darum geht es nicht. Es geht darum, dass „Ja“ am Dienstag billig ist und am Samstag teuer.